funambulantes

2007-01-11T20:18:00.000+01:00

Etcétera

-¿Es tuyo este Etcétera?

-Quizá. Como tantos otros -dijo Félix-. Muchas gracias, señor.

Y se lo guardó, un poco azorado.

-¿Se lo guarda usted? -preguntó Don Julián sonriendo-. Acaso no es una tontería. Yo también guardé antes algo más insignificantes. Una esquinita de papel en blanco. Sin embargo...

-Sí, tiene usted razón. Quizá no es una tontería. Va dejando uno tras de sí tantos etcéteras, que recobrar alguno...

Historias e Invenciones de Félix Muriel, Rafael Dieste

2006-11-22T19:29:00.000+01:00

Le jeune compositeur

- Le jeune compositeur (en se promenant dans un bosquet qui se reflète dans le lac Nahuel Huapi): C'est curieux que ce paysage ne vous fasse pas vibrer, car votre ame se reconnait en la beauté.

-Mecha Ortiz (mystérieuse femme mure dont on sait seulement qu'elle est devenue veuve il y a un certain temps et qu'elle refuse de parler du passé): Que savez-vous de mon ame?

-Le jeune compositeur: Je crois que je commence à la connaitre

-Mecha Ortiz (hostile): Pour connaitre une ame, il faut la dominer

"Le chant du cygne", Lumiton Argentina

2006-11-04T20:15:00.000+01:00

fossati

E di nuovo cambio casa
di nuovo cambiano le cose
di nuovo cambio luna e quartiere
come cambia l'orizzonte,
il tempo,
il modo di vedere
cambio posto e chiedo scusa
ma qui non c'è nessuno come me.

(mi cinemateca particular seguirà en strasbourg st. denis, y mi balcon favorito darà a la place s.opportune....)

2006-11-04T20:06:00.000+01:00

El dia de todoslossantos

"La mierda de hotmail no me responde así que he logrado rescatar un extracto de lo que te escribía para mandartelo desde esta otra mierda que para estofunciona.

El café de las mañanas no tiene presión porque es de goteo y es una mierda. Tengo un compañero de piso nuevo y es buen tío. Es Pablo. Hace filetes gigantes y no está de mal humor. André se come lo que compramos y sale con un objetivo claro y tampoco está de mal humor. B. llega disfrazado, se abre una cerveza y no se sienta en el sofá. Él es el sofá en el que se han sentado todo el día. No está de buen humor. No sabe si volverá a estarlo. Quiere más que nunca pero le invade el miedo a hacerlo. Sufre más que nunca pero no puede permitírselo. Siente más que nunca pero no puede arrastrarlo por el mundo adelante. Miedo miedo y más miedo. Las paranoias se hacen realidad. Las realidades se hacen paranoia. Suben y bajan. Bragas colgadas sobre tendales muy tensos. Aviones que caen 15 metros sobre montañas queridas. Metros eternos en los que llegas enseguida a la efímera fantasía de árboles y cemento. Reconocimiento, efusividad, adiós, tristeza, olvido. Una pentamierda que se repite una y otra vez. Cadena de eslabones rotos. Tirados en un charco seco. Saca las menos de los bolsillos y llena todo de arañazos al aire, esparce el color verde que te viste por la gente, tíñelos, píntalos, hazlos paisaje hasta que se confundan y solo oigas sus voces lejanas entrelazadas con cantos de pájaros y corales de ríos. Escapa Escapa Escapa. Vuelve al río del momento eterno donde jugabas sin heridas en el alma y no teníamos frío. Te espero, supongo"

2006-11-03T15:39:00.000+01:00

Lo que le gusta a Tangui de Lyon

- Subir por les traboules a croix rousse empezando por la puerta del 6 place des Terreaux
- Subir por el parque hasta la "basilique de Fourvière" (aprovechar para ir hasta el teatro "antique")
- Pedir un Graton en uno de los restaurantes típicos de Lyon, les Bouchons
- Ir al cine en uno de los CNP
- Comer una "brioches aux pralines" andando por St Jean
- Saltar en medio de la passerelle du palais de justice (funciona mejor cuando hay viento)
- Tomar café en el patio del museo des beaux arts (en la cafeteria se entra gratis)
- Ir a la librería "La bourse" (Rue Lanterne), un gilbert jeune con más encanto
- Tomar un Velov' para ir al parque de la tête d'Or
- Ver una peli en el balcon del foyer st denis (Croix Rousse)

Si te queda tiempo, puedes comer una bugne, ir al museo de arte contemporáneo, tomar el funicular o ir a los grattes ciels de Villeurbanne.

2006-10-10T22:52:00.000+02:00

errance

il y a plusieurs manières d'être dans le présent. voyager, aimer une femme, partager des choses très fortes, cela oblige à vivre dans le présent. l'errance n'est pourtant pas liée au sentiment d'être, de rester quelque part, mais elle réside au contraire dans la quête de quelque chose. cette errance, c'est d'avancer. mais en avançant, je génère un passé. j'ai toujours un peu de regret. je m'etonne parfois de n'être jamais satisfait...

raymond depardon

la foto es de brasil, de agosto 2005

2006-10-10T22:31:00.000+02:00

3funambulantesoctubre, 2005

2006-10-10T22:14:00.000+02:00

él la tituló amor

Mi manera de amarte es sencilla:
te aprieto a mí
como si hubiera un poco de justicia en mi corazón
y yo te la pudiese dar con el cuerpo.

Cuando revuelvo tus cabellos
algo hermoso se forma entre mis manos.

Y casi no sé más. Yo sólo aspiro
a estar contigo en paz y a estar en paz
con un deber desconocido
que a veces pesa también en mi corazón.

antonio gamoneda. blues castellano

2006-10-06T13:26:00.000+02:00

mamá

2006-10-06T13:22:00.000+02:00

mon quartier

2006-10-02T16:04:00.000+02:00

dice césar vallejo

"del mismo modo, sufro con gran cuidado, a fin de no gritar o de llorar, ya que los ojos
poseen independientemente de uno, sus pobrezas,
quiero decir, su oficio, algo
que resbala del alma y cae al alma"

2006-10-02T15:48:00.000+02:00

Luz

En esa playa había sido pequenha, había sido una ninha hasta los 16. Se había inventado animales fantàsticos que vivían escondidos entre las rocas; enanos que cavaban tùneles subterràneos bajo la arena; olas rejuvenecedoras para las senhoras descomunales que paseaban su gordura al borde del mar.

En esa misma playa, él se había sentado con un libro como si tal cosa. Entonces ella sacó de la bolsa un poco de luz y lo hizo desaparecer. Como si tal cosa.

Tren

La muchacha de zapatos rojos se acomodó en el tren sabiendo que al elegir su asiento los dados estaban echados. Sabia también que, por mucho que uno los lance, el azar siempre acaba ganando la partida. A su lado se sentó un negro grande con un perro. El perro se recostó sobre sus zapatos rojos y las piernas de la muchacha quedaron medio cubiertas de un pelo suave y lustroso. Entonces la muchacha se durmió. Y en su suenho sonhó que viajaba en un tren. Que un negro grande con un perro se sentaba a su lado y le abrigaba los pies cubriéndoselos de un pelo suave y lustroso.

2006-10-02T15:34:00.000+02:00

M. Simenon

"ils se levèrent en même temps (...) et se retrouvèerent dehors, au soleil, à ne savoir que faire, à ne savoir ni rester ensemble ni se quitter. ils avaient peut-être parcouru deux cents mètres et ils n'allaient nulle parte quand elle s'arrête.

-Je n'ai pas envie de marcher, décide-t-elle
-Voulez-vous vous asseoir?

ils se retrouvèrent contre le vitre, un guéridon de marbre entre eux, lui devant un bière posé sur un disque de carton; elle devant un café qu'elle ne buvait pas.

a chaque instant, ils pouvaient se lever tous les deux et se dire adieu, partir chacun de son côté et ne jamais se revoir. on aurait pu croire qu'ils ne savaient comment s'y prendre et que c'était pour cela qu'ils restaient.

-Nous pourrions prendre le train de neuf heures?....

elle ne dit rien, mais elle reste; ses doigts, sur le sac, se détendirent. elle alluma une nouvelle cigarrette et ce fut plus tard, vers sept heures, alors que la brasserie était pleine de clients qui buvaient l'apèritif, qu'ils sortirent, graves et mornes comme un vrai couple".

La fuite de Monsieur Monde

2006-09-25T15:33:00.000+02:00

tiempo al tiempo

esa hora que puede llegar alguna vez
fuera de toda hora, agujero en la red
del tiempo

esa manera de estar entre, no por
encima o detràs sino entre,

esa hora orificio a la que se accede al socaire de las otras horas, de la incontable vida con sus horas de frente y de al lado, su tiempo para cada cosa,
sus cosas en el preciso tiempo

estar en una pieza de hotel o de un andén, estar mirando una vitrina, un perro acaso

teniéndote en los brazos, amor de siesta o duermevela, entreviendo en esa mancha clara
la puerta que se abre a la terraza, en una ràfaga verde la blusa que te quitaste para darme
la leve sal que tiembla en tus senos......

Prosa del observatorio, julio cortàzar

2006-09-11T13:02:00.000+02:00

casa baleira

hai un olor pechado / e un rastro de auséncias / esquecidas nos espellos / no frio das cinsas apagadas

un alento humido de respiracion, / unha gargallada traxica.

o ecoar espectral dos pasos / e a auga a escorrer / polo tellado, / identifico outras horas / outras voces perdidas sen remedio / na distancia

no ar dos armarios / morfina do tempo / palpo a morneza dun corpo / nestes traxes que amaron a luz

naftalina e sonhos dormen / chaleques e zapatos deixados / por alguén que emprendeu escura naveganza

aqui estan en paz en soliloquio intimo / suores caricias lonxanias / ultimos mofos onde se pudre / oloroso o esquenzo / tal se destapo un frasco de ar enfermo

Alba de auga sonambula

2006-08-17T21:55:00.000+02:00

flaubert

Mon ami camerounais Flaubert dit "j'arrive" pour partir et "nous sommes ensemble" quand il quitte quelqu'un. Une façon de conjurer le sort. Dans ce roman, ceux qui partent ne pensent pas revenir et, quand ils quittent une personne, c'est pour toujours. Flaubert, qui avait étudié en classe quelques pages de Madame Bovary, m'a promis de lire tout le roman le jour des grandes vacances, quand il arrivera.

Partir, Tahar Ben Jelloun

Mañana, 18 de agosto de 2006, camino de París

2006-08-17T21:37:00.000+02:00

Abuela

Me miró como con ojos de alucinado, desde el saloncito que daba a la puerta de nuestro cuarto de hotel en Buenos Aires. Acabábamos de llegar de una milonga y se había conectado a internet. Era de madrugada. "La abuela murió el viernes, me lo acaban de decir mis padres en un mail". Siempre entero, siempre en pie, a penas con un leve escozor de ansiedad en la voz: "joder, ¿y para qué me mandan un mail?" Cualquier respuesta mía y "ya, joder, pero un mail...."
Eran casi las seis de la mañana. Se puso su abrigo de montaña y echó a andar por Chacabuco. Necesitaba hablar con su madre, en Guadalajara. Regresó pronto al cuarto. Yo lo esperaba, haciendo mi mínimo: calentando la cama y poco más. No me llegaban las palabras así que intenté contenerlo con algunas caricias. Aflojó. Se tiró en diagonal encima de la colcha, sin quitarse el abrigo. Entonces rebuscó en mi pelo y en mis ojos. No sé qué es lo que habrá encontrado. Quizás tan sólo un latir caliente, dispuesto, predecible. Una mano que tomar. Un cuerpo al que abrazar en medio de la noche, cuando te atraviesa la espalda el frío de la muerte.

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Recuerdo una voz jovial, risueña, algo cantarina. Me había imaginado otra cosa y el contraste fue un subidón de felicidad. Que a ver cuándo me conocía, decía ella al teléfono. "Cuida a Ignacio", me repetía. Le contesté algo que le sorprendió: "Nos tenemos que cuidar mutuamente". Aquello le sonó como una sorprendente revelación, como si acabara de darse cuenta de que yo era, en realidad, tan niña como su nieto. La última vez que Ignacio habló con ella volvieron a bromear sobre el hospital. Había calidez, había dulzura, había un código que sólo ellos dos podían descifrar en su justa medida. Los demás presentiamos un baile redondo de palabras y guiños entrecortados al teléfono. Aquellos dos eran auténticos cómplices.

Buenos Aires, agosto de 2005

2006-08-17T12:22:00.000+02:00

Camino a la Paloma

Disparar doscientos kilómetros hacia la costa uruguaya. Salir de la rutina de la 'no rutina'. Encontrar como si nada el sol de atardecer que se pone tras unos pinos llegando a la laguna de Rocha. Pisar playas vírgenes, irrepetibles, donde poner un hueso de amor que tarde en convertirse en espina.

No hay praderas infinitas en esta costa. Hay largos paréntesis verdes que se superponen al mar, o al río, o al mar que todavía es río. El Faro de Punta del Este es como un adorno caprichoso entre edificios de veraneantes; un hijo del mar que parece estar orientado hacia la tierra.

Llegamos ya anocheciendo a la Paloma: una antigua isla en la que los marineros veían a un pájaro con las alas abiertas. Ahora es agosto, y es invierno, y no existe el lugar: como si el viento borrara las huellas de calor humano de las casas y dejara tan sólo una piel de ladrillos.

En la costa uruguaya, agosto de 2005

La foto, otro faro, el de la Paloma

2006-08-16T20:57:00.000+02:00

bariloche

Nos hicieron falta dos botellas de vino de Cafayate, Torrontés, casi cristalino, para que saltara por el aire el pasado. Se le encendían los ojos y la boca con una sonrisa tierna, como de alguien cansado de escucharse a sí mismo la misma historia; pero a la vez comprensivo, a la vez liviano. Me dijo sin embargo que no, que todo eso no lo sabe demasiada gente, me recalca que no porque haya muerto su padre lo ha convertido en un héroe. Me habla de sus proyectos, de la carrera, de cómo decidió dejarla y para qué prefirió retomarla. Yo mientras sólo puedo escuchar y prometerle que algún día, quién sabe si en Madrid, en Ushuaia, o en donde quiera que estemos, yo también le contaré la mía.

Cerramos el restaurante y salimos al aire frío. Seguimos conversando en el taxi y en el hostal: cómo si nunca hubiéramos estado lejos.

Argentina, agosto 2005

2006-08-16T20:37:00.000+02:00

Onetti

"Hay un solo camino. El que hubo siempre. Que el creador de verdad tenga la fuerza de vivir solitario y mire dentro suyo. Que comprenda que no tenemos huellas que seguir, que el camino habrá de hacérselo cada uno, tenaz y alegremente, cortando la sombra del monte y los arbustos enanos"

.ladrido

¿Quién podría decir que un hombre acostado en una cama, prendido a un vaso de whisky, encendiendo un cigarrillo tras otro, podría "aportarle" algo a la sociedad? Y bueno, un tipo así, llamado Onetti, plasmó en literatura a seres tan uruguayos como universales. Ahí un artista.

2006-08-16T19:58:00.000+02:00

rinlo, este agosto

llegué trece años después a rinlo. reconocía vagamente la cofradía de pescadores y a las mariscadoras paseándose de arriba a abajo con su traje de neopreno. llevaba en la cabeza el recuerdo de un campo delante de dos casas, como hermanadas. la mía, de alquiler, y la de mirta, permanente la casa y permanente ella compañera de juegos. rebuscamos por donde creía que podía encontrarlas. a la casa y a ella. confundí primero el terreno con otra finca, pero la dueña, pese a las escasas referencias (el pueblo es mínimo) me puso al corriente de donde podía estar aquella casa de dolores. claro, ya no recordaba el nombre de la abuela pero sí, ahora que lo decía podría ser aquel perfectamente. nos entrometimos otra vez en el medio del pueblo, entre angostos callejones serpenteantes y abuelos sentados al sol escaso de un agosto más bien puñetero. entonces las reconocí: el campo un poco más pequeño que en mis recuerdos y las casas un poco más grises. llamé a la puerta después de que ignacio me hubiera empujado, como si estuviera en la piscina y no me atreviese a saltar de cabeza. abrió la abuela, dolores, y no, no se acordaba. el 93 quedaba probablemente algo lejos. luego vino la madre, con el pelo cortado como un niño traste, como un chiquillo despeinado, los ojos azules. a mí se me iluminó algo por dentro cuando me di cuenta de que a penas había cambiado, que recuerdo y presencia coincidían uno como la radiografía de la otra. se secaba las manos grandes y algo toscas en un mandilón de cuadros. no, tampoco le decía nada mi cara, ni las referencias familiares, ni el verano del 93. uno como tantos. ¿y mirta? de frutera en un supermercado cerca de ribadeo, hoy tiene turno de tarde y se marchó de casa a la una, pero si volvéis mañana, seguro que la encontrais. no, señora, mañana ya no estamos aquí. entonces pasad por el super, seguro que la veis en el supermercado, con el uniforme, sólo está ella en la fruta..... por un momento pensé en acercarme. y luego me dije que no, que me quedaba con la niña de camiseta amarilla y bermudas vaqueras comiendo un helado en la cofradía de pescadores, sentada en un banco, sin que los pies le llegasen al suelo.

2006-08-16T17:14:00.000+02:00

Restos del día [bcn]

Son ácidas las de hoy. Luces de Barcelona. Dejan un poso amargo en la boca, como de relámpago soñado. ¿Cómo es soñar un relámpago? Subo sofocada por República Argentina, apurando el último tramo de la cuesta, y allí está ella. El primer día me pareció hermosa y que no dejaba de sonreir. Pese a la postura y el esfuerzo. Hoy no sabría decir si la posición de la boca era más bien una mueca. Lleva el pelo en una coleta que abarca todas las rastas. Ropa oscura. Tampoco sabría decir que vestía exactamente. Trabaja sola o en grupo. Cuatro o cinco. Son saqueadores de contenedores de basura. Sobre las ocho y media, cuando los vecinos de la Avenida empiezan a bajar a la calle los restos del día y todavía se puede aprovechar algún desperdicio de los cubos, desmantelan las bolsas y comienzan a hurgar en la basura. No hay ni un sólo mal gesto. Trabajan en silencio. Se miran de vez en cuando entre ellos como arqueólogos que afirman evidencias, sólo conocidas por los entendidos. Tienen que vivir cerca de casa para transportar después el motín seleccionado. Hay seis o siete perros huesudos que clavan las patas entre la mierda y esparcen la colección de envases, mondas de fruta, verduras podridas, restos de cristales, por la acera. Tampoco hay mucha diferencia entre ellos: los hombres y los perros. La dignidad está en todo caso en el derecho a la supervivencia.

Pero aquella otra, la de las rastas, tiene ojos de escarcha y mira denunciando a los otros, a los de afuera: voyeurs de la República Argentina.

barcelona, febrero de 2004

foto, jordi barreras

2006-08-16T13:12:00.000+02:00

B.

Geografías invisibles, ocultas. Geografías que escapan a toda lógica. Nadie encontrará en ningún mapa el pequeño cine al aire libre que nos hemos construido a los pies del Miño. Ni en ninguna ruta turística el coro de la catedral se pintará como escenario del crimen de los celos. Tampoco los caminos de estrellas de cualquier noche de cualquier día en que estuviéramos juntos en Lugo. Serán invisibles las pisadas que vamos dejando en copas de ginebra con aspirina por el casco viejo. Y desde luego que a nadie le enseñaremos ese gran secreto: unas escaleras que, pacientemente, conducen al fin del mundo. Ya falta menos para nuestro peculiar aniversario, B. Ya falta menos.

Barcelona-Lugo, hace ya un par de años

2006-08-16T13:09:00.000+02:00

-¿las maletas?

-bien, gracias

Isaac Peral, Madrid, 1999

2006-08-16T12:26:00.000+02:00

otro agosto

Abandona la casa, el barco, por un momento. Prepara el abrigo, se carga los bolsillos con papeles, la mochila con otros papeles y busca un paraguas por si llueve. Echa a andar. Yo, alguna vez, camino a su lado. Cuando lo hago, da pasos tan grandes que tres diminutos de los míos equivalen a uno suyo. Pero igual, merece la pena. Él va caminando, de perfil con respecto a mí por la acera, y le veo la cortina del pelo abriendo o cerrando el escenario de la cara: las pestañas toboganes, la boca un circo de seda y la barbilla una selva de barba más alta o más corta según el día.

Pero el resto de las veces me deja con mi hoy y con mi mañana, con todas las horas de los relojes. Entonces me gusta mirar debajo de la falda de los recuerdos. No hace falta pasar un trapo por ellos: de éso ya se encargó hábilmente el tiempo. Ahora, encima de la mesa, hay una caja de pastillas rojas que me mira con la boca abierta. Yo la miro a ella y enseguida la desprecio. En la caja de nuestros recuerdos hay una especie de felicidad contenida. Y no sé si eso es bueno o malo. Es lo que es. Contenida, respirada muy fuerte, guardada dentro.

montevideo, verano de 2005

2006-08-16T11:54:00.000+02:00

tenía razón

Estuve allí tumbado durante media hora tratando de decidir qué hacer. Otra parte de mí quería marcharse para no regresar nunca, pero ésa era la parte de la que nunca hago caso. Porque de lo contrario me habría quedado en el pueblo donde nací, habría trabajado en la ferretería, me habría casado con la hija del dueño, habría tenido cinco hijos, les habría leído las historietas del suplemento dominical del periódico, les habría dado capones cuando sacaran los pies del tiesto y me habría peleado con mi mujer sobre el dinero que se les debía dar para sus gastos y sobre qué programas podían oír y ver en la radio y en la televisión.
Quizás, incluso, habría llegado a rico, rico de pueblo, con una casa de ocho habitaciones, dos coches en el garaje, pollo todos los domingos, la mujer con una permanente de hierro colado y yo con un cerebro como un saco de cemento de Portland. Se lo regalo, amigo. Me quedo con la ciudad, grande, sórdida, sucia y deshonesta

Chandler, El largo adiós / Hopper, Approaching a City